Mª. Almudena Hernández Pérez.- La Fiesta es grande aun en los pueblos pequeños. Lo de los pueblos es igual, pero de otra manera: toros de deshecho, acabestrados y viejos, ternas descoloridas por el sol y por el tiempo, paisanos que llenan el graderío con la merienda y la charanga todos los años por las mismas fechas. En los pueblos siempre se triunfa, se dan muchas orejas. Todos salieron de los pueblos. Sin embargo, el rito es lo que permanece, la única diferencia que nos podemos encontrar entre los cosos más importantes y los palenques desconocidos. La suerte merodea, merodean los curiosos y cazatalentos. Muy pocas veces salen contratos.
En los pueblos, el toro tiene peligro. A pesar de ser más chico, de ser novillo, de los pitones afeitados y hierros desconocidos. Muchos revolcones, pero sin consecuencias. Como casi siempre. Sin olvidar que ocurre. Hace más de una semana, la localidad madrileña de Aldea del Fresno presenció un percance: un novillero de 21 años era cogido en el muslo izquierdo. La cornada tenía 15 centímetros de profundidad, no demasiado. Y dirán que es una exageración, que a nosotros no nos duele. Pero no tiene mayor trascendencia, en unos días estará cicatrizada. Mas "El Morocho" no se vestirá de luces en un mes, ni en dos.
Hugo José Molina, nombre de "El Morocho", cayó mal de la voltereta y se fracturó las cervicales en la primera y segunda vértebra, en la base del cuello. Su futuro tiene el nombre de un marrajo: tetraplejia. Ahora, saldrá en los libros, en la prensa, en líneas tan melancólicas y torpes como éstas. Da dentera pensarlo. A los 21 uno piensa en otras cosas. Se tiene más ilusión que los del anuncio. No sé cómo estará de eso Hugo José. Aunque siempre ha luchado. Desde que quiso ser torero ha sabido fijarse bien en los maestros que pasaban por la ganadería de su padre. Por allí anduvieron Rincón y Ortega Cano. "El Morocho" siempre ha estado rodeado de toros, por si fueran pocos los de El Rancho, allá en Venezuela, su tierra.
Luego, con las ganas de ser torero, vino el sacrificio. Pesaba alrededor de 120 kilos. Cuando perdió muchos de ellos, su padre le dejó tomarse en serio el toreo, abandonar la carrera de Veterinaria, y venirse a España. Así llegó a torear en un pueblo, donde le corneó la mala suerte. Tenía planes inmediatos. La alternativa: con Ponce, en unos dos meses. Y después, a luchar, a seguir luchando para hacerse sitio. Ahora ha de ser otra, pero la misma historia: a luchar, a seguir luchando. Sólo así podrá aprovecharse la suerte, si es que aparece. Atento a ella, y suerte para cuando aparezca. Y esperanza, mucha.